Réquiem Clandestino

o que machuca em tua morte

não é, não foi, você sumir

você jamais esteve lá

para mim, não fez muito mais

que o esquecimento do mundo

tua alegria indiferente

inocência frívola

sequestrada pela saúde que

nenhuma

vida

tem

era um perigo e

já rendeu um x-salada

de pura

generosidade

também a história do morro que nos olha e persegue pela go 060

e depois de longe eu gostava de sentir-me em casa

no pau-a-pique da tua gargalhada

dói saber que não aguentarias a perseguição da estrada insone que levou teu

[menino

megera de merda

por que você não gritou na cara dela? por que você não fugiu? por que você não rasgou não arrancou de si os trapos da linguagem?

por que você não me chamou para urrar contigo

um epiléptico

igual às cuias

flauta-arraia entre as tísicas

da lua

e não me contou sobre o ritmo tortuoso

dos maracujás?

eu sei, não é meu este conto

a mim, fere talvez a história que leva

a criança que fui

faz tanto tempo

o corte

e a falta feita de teu traço, como outros riscos da mesma tinta

mas tudo virou este verso noturno

dói o tecido de flagelos

teu tapete tolhido

no atalho sem voo

teu pensamento

não tenho parte em nada disso

mesmo que doa

saber

teu salto no dorso

do cavalo coxo

cujo nome é o céu

teu protesto barbudo

nunca proferido

qual moeda atravessada

à garganta do acaso

POR

QUE

VOCÊ

NÃO

GRITOU

tarde demais

agora não quero ver

a cena do hospital

escolho este réquiem contra

O ENTULHO DOS TUBOS

não vou ver descer o caixão

não as carpideiras de sempre

à espreita do momento

largas arengas, bandeiras

trágicas em máscara

amargomel

enchente em que se afogam senis

maledicências

o destino, a puta fiandeira

tecida na coxa

de uma moça em trindade

fofocas, antigos

ressentimentos

não tenho parte em nada disso

eu sei, porém, que lá no fundo

tu gostarias, assim imaculado, e meio entediado

por te meterem nessa condição de cadáver

de desertar essa opereta

pra ver a roça verde

virar vereador

pescar lambaris

fritá-los

babar da beleza dos bois

tomar uma pinga

e

à entrada da palhoça

esquecer a presepada

que nós, os maconheiros, os pretos, os índios, as bichas

e os doidos

ainda temos boca

para chamar de vida