A verdade é que a normalidade anterior tirou dos pais a capacidade de prestar assistência em tempo integral aos filhos. Com o choque de realidade imposto pela pandemia, eles acabaram perdidos nas novas tarefas, pois os afazeres domésticos atuais exigem cuidados com os filhos por um tempo muito além do limite a que estavam acostumados.
Um país com plena igualdade para pessoas, independente da sua condição, gênero ou cor, parece um sonho distante em qualquer lugar do planeta. No Brasil, onde a abolição da escravatura foi das mais tardias do continente, essa tentativa parece ser ainda mais complexa e distante.
Se as escolas não souberam lidar nem com a organização de aulas remotas, imagine-se com a estruturação necessária para o combate ao contágio. É certo que sem um plano sério, e com o despreparo que se viu até agora, o retorno presencial será tão seguro quanto jogar roleta-russa.
Dia desses, um grande amigo que lê meus textos me aconselhou a incursionar por registros mais pessoais, algo mais lírico, que exponha de forma mais evidente as entranhas da minha mente inquieta e perturbada. A ocasião foi regada a uísque e charutos. Não que esses produtos sejam desconhecidos do meu organismo, mas as quantidades industriais me levaram ao médico no final da noite.
Jornalistas agredidos em manifestações. Gritos de guerra e intimidações na porta de integrantes do judiciário. A rede Globo e a “Folha” como inimigas mortais do bem-estar do Brasil. A proteção de familiares suspeitos de crime. De qual lado estamos falando? Não é possível identificar. Não há falsa simetria: são atitudes iguais praticadas por lados opostos.
Se um brasileiro estivesse em coma desde o ano passado e despertasse agora, ao sair às ruas não iria notar muita diferença.
Apesar de o país estar agora enfrentando uma pandemia e de haver restrições ao convívio social, os finais de semana se apresentam exatamente da mesma forma que eram na época de normalidade anterior.
Bares lotados, praias abarrotadas e uma vida cotidiana tocada como se nada estivesse acontecendo. Excetuadas as poucas almas que insistem em permanecer em suas casas e em usar máscaras ao sair, seria impossível notar que o Brasil atravessa a maior crise de saúde de sua história.
O respeito não vinha por determinação legal. Era algo ecológico, nascido dos costumes, vindo de dentro da sociedade, de baixo para cima, feito umidade. Mas o respeito não era “politicamente correto”. Você podia contar piadas.
Sobre o famigerado “lugar de fala”, imaginemos que Cervantes, por não ser louco, nem baixinho, não pudesse escrever sobre seu fidalgo Dom Quixote, tampouco sobre seu escudeiro Sancho Pança. Que Dante, por não ser pároco, não pudesse ter colocado tantos padres e bispos no inferno da sua comédia. Que Castro Alves, por não ser negro, não pudesse lastimar as desumanidades de seu Navio Negreiro. Ou que o Eça, por não ser mulher, não pudesse contar a canalhice que o Padre Amaro fez com Amélia.
Num país cada vez mais dividido e cheio de incertezas, existe uma unanimidade: todo mundo adora odiar o Romero Britto. O artista plástico pernambucano é culpado por tudo de ruim que acontece no Brasil: dengue, chicungunha, febre amarela, coronavírus, golpe, ignorância política e truculência nas redes sociais. Será que Romero Britto merece mesmo todo esse discurso de ódio pra cima dele? Eu tenho certeza que não.