Ler nem sempre foi um verbo que conjuga prazer para todo mundo. Muitos foram obrigados a devorar clássicos em sala de aula com o mesmo entusiasmo com que se toma óleo de fígado de bacalhau. E convenhamos: ninguém vira leitor por trauma. Mas e se o problema nunca tivesse sido você — e sim o livro errado? E se aquela história que te empurraram goela abaixo fosse tão pouco empolgante quanto manual de liquidificador?
Quem nunca se pegou olhando para o caos do próprio guarda-roupa e pensando: “Minha vida está igualzinha a isso”? Roupas amassadas, meias sem par, lembranças de momentos que já não servem mais. Nessas horas, um bom livro pode ser o cabide emocional que precisamos para pendurar nossos sentimentos bagunçados.
A literatura sempre foi um poderoso veículo para transmitir ideias, valores e crenças. Dos épicos do Mundo Antigo aos romances dessa insana era contemporânea, autores usam a ficção como espelho de seu tempo e como meio de guiar consciências. Entre os muitos gêneros literários que povoam as prateleiras das livrarias, um nicho crescente e polêmico se destaca: a literatura cristã. Os autores que produzem literatura cristã disfarçada de ficção frequentemente recorrem a estratégias narrativas específicas para transmitir valores e crenças religiosas de forma sutil. Ateus, agnósticos ou fiéis de outras religiões são retratados como perdidos. Não, isso não é literatura.
Cada qual sabe onde aperta-lhe o sapato, diz a voz cava das ruas. A ideia de abandonar uma leitura no meio, em especial uma que vem tomando tempo e energia, é vista como um sinal de autoderrota, desleixo, preguiça ou falta de compromisso. A insistência em terminar livros que não agradam pode desencadear um efeito colateral perigoso: o bloqueio do hábito de ler. Quando a leitura fica arrastada, é comum que o leitor perca o ânimo por tudo quanto lembre o universo da palavra escrita e, aos poucos, deixe de ler por completo. Tudo é uma questão de discernimento, conceito a só tempo tão gasto e tão vital e que costuma dar em excelentes providências.
Algumas perdas não se calam com o tempo. Há silêncios que reverberam, lembranças que não adoecem, mas florescem entre as brechas da linguagem. Nestes livros, o luto não é ponto final: é respiração entre vírgulas, é memória que dança no corpo das frases. Escritos por quem viveu a ausência como parte indissociável do amor, são obras que nos devolvem àquilo que escapa da cronologia. Não ensinam a superar, mas a escutar. Porque há despedidas que continuam presentes — e palavras que, ao nomeá-las, não encerram: recomeçam.