À primeira vista, ninguém entendeu nada quando aquele pequeno veículo aéreo não tripulado desceu dos céus carregando um pacote suspeito. Quem avisou que tinha um helicopterozinho engraçado plainando sobre o pátio da escola foi o zelador que, ao contrário daquela legião de quinhentos imaturos em busca de sucesso na vida, não possuía ainda um smartphone com o qual pudesse se manter minimamente conectado ao virtual mundo moderno.

Os dias transcorrem, a alegria pisca à nossa volta, a paz acena lá de longe com um lenço branco. A felicidade passa por nós e sussurra algumas palavras em nossos ouvidos, ocupados demais com fones sofisticados e outras traquitanas tecnológicas para ouvi-las. Neste movimento de autorrecolhimento ou auto expulsão simultânea dos clamores do mundo exterior, nos enredamos em um útero ou uma bolha de propriedade exclusivamente nossa. Espaços volitivamente autistas. Impenetráveis.

98% da população mundial acredita que Deus existe. 100% de mim acredita que aquela vizinha do lado simplesmente não existe. 15% da humanidade é gay. 85% dos deputados federais homofóbicos mordem a fronha. 1,2% das crianças com menos de 3 anos acreditam na cegonha. 99,7% dos cidadãos desrespeitam a lei. 6,7% das mulheres casam-se virgens. 100% das cadelas acasalam-se virgens. 99,99% dos espermatozóides nadam, nadam, nadam, e morrem na praia.

Como tudo o que está ruim ainda pode piorar, fizeram o favor de unir Cláudia Leitte a dois dos maiores embustes da indústria fonográfica da “terra do Tio Sam”. Refiro-me ao rapper Pitbull, o “rei da desafinação eletrônica”, e à rebolativa Jennifer Lopez, um desses projetos de “divas pop” de quinta categoria que são exportadas a rodo dos Estados Unidos e cujo único “talento artístico” é sua bunda. Infelizmente, existem jornalistas que acreditam que basta colocar passistas de escola de samba e o pessoal do Olodum que a música ganha “brasilidade”.