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Clarice construiu uma armadilha perfeita. Uma armadilha que se alimenta da vaidade alheia. Quem ousa dizer que não gostou, que não entendeu, que teve sono, imediatamente se sente tolo. E é aí que mora a genialidade do sequestro. O livro transforma o desconforto em aura. E a aura, em reverência. Não porque seja impossível. Mas porque é difícil demais admitir que talvez o desconforto seja maior do que o impacto. Que talvez a experiência não tenha sido iluminadora, mas apenas exaustiva.

No centro da cidade antiga, as pedras respiram como se estivessem esperando alguém. Às vezes um silêncio denso se esgueira entre os prédios, como uma carta não enviada. A luz passa torta por cima das chaminés, resvala nos trilhos, nas vitrines embaciadas. Os passos ecoam, mas não seguem ninguém. Há uma mulher parada diante de um açougue fechado, ou talvez seja só uma lembrança mal encaixada. O ar tem gosto de tinta molhada e papel velho. É junho, e tudo está fora do lugar.

Hoje em dia, as pessoas vão andando pela rua olhando para o celular e digitando, sem olhar para frente. O perigo que isso acarreta é enorme. O problema não é o risco de a pessoa se viciar — isso já era, todo mundo já está devidamente viciado em celular. A questão é que, se a pessoa não tira os olhos do celular, pode, sem querer, dar de frente com um poste e se machucar bastante. Ou pior: pode quebrar o seu telefone celular! Portanto, o problema não são os posts — são os postes.

A produção cultural passa por um período em que a literatura parece ter baixado o TikTok. Isso porque o mundo digital alterou o modo como escrevemos e lemos. Assim embaralhou critérios pelos quais julgamos as obras literárias feitas hoje. A linguagem veloz das redes sociais, da internet, invadiu o terreno da ficção, obrigando crítica e leitores a recalibrar os seus instrumentos de leitura. Quem ainda lê com régua antiga pode não perceber que existe um método no caos e no falatório digital.