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Todo homem medíocre tem uma biblioteca secreta. Ela não fica na estante — fica na vaidade. Ali repousam livros que ele jura terem mudado sua vida, quando só serviram para justificar a preguiça de pensar. São títulos que oferecem fórmulas em vez de dúvidas, certezas onde deveria haver silêncio, mapas sem territórios. Esta seleção não é sobre livros ruins. É pior: são livros que fingem ser profundos e acabam sendo espelhos bem polidos da mesma superficialidade performática de quem os idolatra.

Eles circulam como oráculos minimalistas. Um verso aqui, uma linha ali — e pronto: está tatuado. Não na pele, mas na estética de uma geração que confunde linguagem com identidade gráfica. São livros que até podem ter substância, mas foram engolidos pela sua própria frase de efeito. O tipo de leitura que dispensa leitura: basta a citação, a legenda, a aura. O resto? Que fique para quem ainda tem paciência de virar página sem expectativa de aplauso.