Nem toda ferida cicatriza. Algumas se tornam linguagem. Outras, sombra. Há quem carregue o próprio trauma como escudo, há quem o oculte com cerimônia, mas poucos conseguem traduzi-lo com honestidade. Essas quatro narrativas não buscam heroísmo nem cura em linha reta — expõem o que arde, o que desestrutura, o que fica mesmo depois do fim. São histórias de dor sem maquiagem, escritas como quem sangra devagar. Leem-se como confissão, mas ecoam como oração. Porque às vezes sobreviver é uma forma íntima — e indizível — de literatura.

Existem livros que não precisam de muitas páginas para pesar na alma como se tivessem atravessado décadas dentro de nós. São pequenos, silenciosos e quase invisíveis à primeira vista — até que a leitura se instala feito oração murmurada, dessas que não se diz em voz alta. Não gritam. Não explicam. Apenas permanecem, como se pertencessem a outro tempo, ou a um estado anterior ao juízo. Esta seleção reúne quatro desses raros artefatos: curtos no corpo, longos na reverberação. Leva tempo para sair de dentro deles.