Há obras que não se encaixam. Não seguem uma lógica de causa e consequência, não oferecem consolo, não obedecem ao que se espera da ficção. São como vozes febris que, em vez de nos orientar, nos empurram para fora do eixo. Narradores à beira do colapso, linguagem em combustão, narrativas que começam sem querer começar. Este não é o reino do equilíbrio: é a literatura que aceita o delírio, a alucinação, a falha — e faz disso matéria viva. Sim, o surto também é forma. E pode ser literatura de altíssimo nível.

Alguns livros não foram feitos para serem lidos em silêncio — e ainda menos, com discrição. Eles escapam das páginas como quem foge de uma convenção, provocando riso alto no metrô, gargalhadas em cafés, olhares desconfiados em salas de espera. São histórias que capturam o ridículo cotidiano com tanto brilho que é impossível conter o riso. Mas cuidado: rir em público, às vezes, é um risco. A reputação que se dane. O que importa é rir até perder o fôlego — e talvez, só talvez, a compostura também.