Crônica

Felicidade é olhar em volta e ficar com o sorriso bobo. Felicidade não tem segredo. Mas só sente quem está vivo. E não quem finge, como grande parte dos indivíduos. Oscar Wilde profetizava que “viver é a coisa mais rara do mundo. A maioria das pessoas apenas existe”. Algumas felicidades são tão compridas que não cabem na boca. Nem nos sonhos.

De certa forma vender a mãe é como repassar a alma ao diabo. Os sentidos são múltiplos. Não ter escrúpulos, ser íntimo do cinismo, fazer conchavos com a dissimulação, trair a confiança dos que algum dia já foram importantes pra nós, torpedear aquilo que em outros séculos se convencionou chamar de caráter, vergonha, pudor e variações de termos afiliados. Normalmente, quem vende a mãe se comporta  de acordo com as conveniências. Já enterrou os ideais remanescentes do outro lado do rio. Atirou os sonhos no lixo faz tempo, porque a grande meta de sua existência consiste, aliás, em não perder tempo com o que não vale a pena.