Há algo de muito íntimo em receber um livro com dedicatória: nestes tempos dominados pelo computador e pela pressa, ler algo escrito de próprio punho por pessoa que se estima pode ser uma experiência rara e emocionante. E há sempre o prazer de tentar descobrir novos significados naquilo que a aparente simplicidade das palavras pode ocultar por tartufice.
Ele, 92 anos. Ela, 89. Quando os conheci, estavam casados havia 70 anos. Enquanto conversava com o casal, reparei no carinho e na cumplicidade que existia entre os dois. Perguntei qual era o segredo daquela união duradoura; o homem, que sorria com os olhos, me respondeu sem cogitar: amor.
Foi um carnaval estranho. Eu fui convidado para pular numa cidadezinha do Meio Norte por uma garota que conheci em Londres, quando estudava idiomas. Nunca ia imaginar que o pai da moça era deputado, muito menos que a localidade fosse tão rústica.
Prestes a morrer, as pessoas quase sempre dizem algumas palavras, às vezes com clareza, outras vezes de maneira desconexa. O jornal “ABC”, de Madri, publicou as últimas palavras de 13 grandes escritores, entre eles: James Joyce, Jane Austen, Franz Kafka, Emily Dickinson e Lev Tolstói.
Incontinência fecal é uma merda. Burrice, idem. Prefiro mil vezes os intestinos irritáveis do que as pessoas irritantes, as bocas torpes que vociferam, vomitam bravatas na arena-sem-lei das redes sociais, selva dos insensatos, covardes e sem noção.