Há um tipo particular de decepção que só o leitor sente: aquela que começa com expectativa — e termina em sala escura. Quando um livro que amamos é adaptado para o cinema, entramos com um pacto silencioso: algo será perdido, sabemos. Mas ainda assim esperamos que algo essencial sobreviva. Às vezes, sobrevive. Em outras, não apenas se perde — mas se dilui, se esvazia, se torna irreconhecível.
Quem nunca quis uma leitura que parecesse feita sob medida para seu temperamento, humor e, por que não, seu signo? Não estamos falando de horóscopo de revista nem de achismos astrais, mas de uma curadoria cuidadosa que alinha personalidade e enredo com precisão quase zodiacal. Leitores impulsivos, contemplativos, racionais ou dramáticos: todos têm uma história esperando para ser descoberta, como se o universo literário tivesse conspirado a favor.
Se você já chorou assistindo comercial de margarina, é melhor pegar uma toalha: lenço não vai dar conta. Maternidade é esse terreno movediço onde cabem amor avassalador, exaustão crônica e uma pitada de culpa temperada com expectativa social. E a literatura sabe disso como ninguém. Mais do que retratar o “instinto materno” com flores e fitas, alguns livros mergulham fundo nesse lugar sombrio, terno e às vezes desconcertante que é ser mãe.
Há uma tragédia em “Má Influência”, mas bem que poderiam haver mais. O filme da espanhola Chloe Wallace segue a tendência das histórias que começam como comédias (quase) românticas e evoluem para thrillers que flutuam entre a tensão sexual e a prevalência de índoles diabólicas, eivando de maldição aqueles em que tocam. O roteiro de Wallace e Diana Muro está assentado no fluxo de consciência de uma vilã que só se revela na undécima hora, cereja de um bolo meio insulso que só faz voltar a receitas já testadas antes.
Nem sempre dá para fingir. Há dias — ou semanas, ou meses inteiros — em que a coisa desanda por dentro e por fora. A cabeça gira, mas sem eixo. A cama atrai como se fosse caverna. O espelho devolve um rosto que parece meio descolado da gente. E o pior não é o caos. É o silêncio. O de dentro, o de fora, o das mensagens que não chegam e das que você já não quer mais responder. A vida, assim, parece uma piada interna de mau gosto — da qual você não entendeu a graça e ainda por cima não sabe como sair.
