Bukowski era mesmo um gênio ou só um velho bêbado misógino?
Chovia. Ou talvez fosse outra coisa. Um rangido na janela, a cerveja quente na mão esquerda, a fumaça tentando virar pensamento. A vida não tinha pontuação. Ele olhava para o teto mofado como quem espera Deus responder um xingamento. A máquina de escrever gemia; cada letra era um soco em si mesmo. Alguém batia na porta do quarto 309, mas ele só levantava quando a garrafa esvaziava. E mesmo assim, não era por educação — era porque doía nas costas. Há escritores que vomitam beleza. Outros cospem sangue. Charles Bukowski escarrava.