Autor: Helena Oliveira

Há livros que a gente lê. E há livros que nos leem. Talvez isso só fique claro na segunda — ou terceira — vez. Porque algumas obras não revelam tudo de imediato. Elas se oferecem como quem deixa pistas, não mapas. Como alguém que fala baixo, sabendo que só será compreendido por quem souber ouvir de novo.A primeira leitura é um encontro. Um susto, quem sabe. Mas é na releitura que a relação começa. Porque aí já não se trata de surpresa, mas de reconhecimento. O leitor muda, o tempo muda, o texto muda — e, no entanto, permanece inteiro. A mágica está nisso: você volta e ele está lá, igual e diferente.

Ninguém sabe exatamente o que acontece no sótão da internet, mas de tempos em tempos, alguém tropeça numa edição empoeirada, sopra a poeira digital e pronto: temos um novo surto literário coletivo. É como se a geração TikTok tivesse descoberto uma máquina do tempo, só que, ao invés de usá-la para impedir guerras ou salvar dinossauros, decidiram reler com lágrimas nos olhos e unhas malfeitas um romance vitoriano de 1847. Porque sim, em 2025, entre vídeos de unboxing e danças sincronizadas, a febre do momento é… literatura do século 19.

Você acorda com o despertador às 6h, mas já está com taquicardia desde as 5h43. Seu coração corre mais que seus boletos e sua mente faz brainstorms sobre fracassos antes mesmo do café. No banho, você redige mentalmente um pedido de demissão e uma carta para o Oscar, caso alguém finalmente reconheça sua performance como adulto funcional. Trabalhar, estudar, sobreviver, manter a planta viva e sorrir para o caixa do mercado, tudo isso enquanto lida com um formigamento existencial que começa nas orelhas e termina no sistema límbico.