O amor morreu dentro de mim da pior maneira possível: devagarinho, aos poucos, até que um dia: finitum est. Vidas que se apartaram por uma vírgula. Melhor: pela falta dela. Eu preferiria, mil vezes, ter dito ou escrito “Odeio, meu pai”. Nada mais formal para qualquer ser humano. Afinal de contas, em maior ou menor conta, todos desse mundo odeiam alguém ou alguma coisa.

A vida é um filme em preto e branco: cabe a nós dar cor às nossas cenas. Apesar de nossas mortes diárias, permanecemos pulsando. Somos seres únicos. Cada um de nós tem a sua importância, onde quer que esteja. Porém damos um preço alto para a nossa felicidade. Queremos tudo aqui e agora. Não temos paciência para esperar ou sensibilidade para aceitar; e deixamos de viver um dia de cada vez.