Dizem que o mundo não gira, ele capota e há dias em que você jura estar preso dentro de uma dessas voltas mais violentas. A fila do mercado parece uma distopia burocrática, o vizinho decide aprender bateria às sete da manhã e seu celular resolve morrer justo quando você precisava mostrar aquele código de barras no caixa. É quando a irritação começa a subir pelas paredes do crânio como uma colônia de formigas incendiadas.
Se você já gastou fortunas em terapias para descobrir que seu problema era só falta de sono, ou consultou horóscopos que previram um amor inesquecível e só encontrou boletos vencidos, talvez seja hora de mudar de estratégia. A boa notícia? A literatura está aí, firme e forte, oferecendo insights profundos por preços bem mais camaradas. E o melhor: sem precisar marcar horário ou lidar com Mercúrio retrógrado.
Vivemos na era do filósofo de tweet, do pensador de TikTok, do existencialista que cita Nietzsche entre uma selfie e um cappuccino com espuma de aveia. A filosofia, coitada, foi parar no feed entre um meme do “já acabou, Jéssica?” e uma thread sobre astrologia quântica. Mas sejamos honestos: quem nunca deu uma googlada em “o que é niilismo” só pra não parecer burro no primeiro encontro com alguém que usa boina?
Você provavelmente já viu um exemplar dessas criaturas em seu habitat natural: um café com parede de tijolinhos, uma taça de vinho branco às 11h da manhã e uma pilha de livros estrategicamente desorganizada. Eles não leem, eles “frequentam narrativas”. Não têm autores favoritos, mas “vozes curatoriais que dialogam com sua jornada”. Não anotam nas margens, fazem lettering com caneta dourada.
Ah, a estante de livros: esse altar doméstico onde repousam obras que prometem aventuras épicas, reflexões profundas e, às vezes, um sono reparador melhor que qualquer chá de camomila. Quem nunca comprou um livro só porque a capa era bonita ou o título soava inteligente? Eles ficam ali, imponentes, fazendo pose para as visitas, enquanto você finge que já leu até a última página. Mas, no fundo, sabe que mal passou do prefácio. Afinal, algumas obras são como aquele parente distante: parecem interessantes à primeira vista, mas, depois de um tempo, percebe-se que a conversa não vai render.
