Os 5 melhores restaurantes do Brasil em 2025, segundo o Guia Michelin

Às vezes, comer bem é só comer bem. Mas há dias — e lugares — em que isso não basta. O corpo espera mais do que nutrição ou saciedade; deseja silêncio, precisão, encantamento. Uma pausa quase ritual onde os sentidos possam se reorganizar, como se a realidade, por um instante breve e saboroso, fosse capaz de ser redesenhada à mesa. Sim, o prato chega. Mas o que nos toca primeiro não é o gosto — é o gesto. O modo como alguém pensou aquele encontro entre forma, temperatura, textura e tempo. A sensação de que há ali um propósito que antecede a receita, uma ideia que escapa ao mero talento técnico.

E talvez seja isso o que torna certas mesas inesquecíveis: a impressão de que tudo naquele lugar foi feito para acontecer uma vez só — e mesmo assim durar. O aroma, a luz que pousa sobre a louça, a pausa entre um gole e outro, o cuidado invisível que afasta o ruído do mundo. Não se trata de luxo, tampouco de esnobismo. É sobre clareza. Sobre reconhecer que há um momento em que tudo parece justo — o que está dentro do prato e o que vibra fora dele.

Em 2025, o Guia Michelin, referência internacional em excelência gastronômica, reafirmou esse princípio ao conceder duas estrelas a cinco restaurantes brasileiros que elevam a experiência culinária ao patamar da arte. Não é apenas um selo — é um reconhecimento raro, reservado a cozinhas que unem precisão técnica e identidade profunda com um domínio que beira o sagrado.

O paladar, por fim, se torna apenas a porta de entrada. Porque a verdadeira experiência começa quando a comida deixa de ser assunto. E se transforma, quem sabe, em lembrança. Daquelas que não se contam com exatidão, mas que reaparecem, dias depois, como uma vontade inesperada de silêncio, de leveza, de algo raro e impreciso que, por uma hora ou duas, pareceu absolutamente possível. E foi.

D.O.M. (São Paulo)

Rua Barão de Capanema, 549, Jardins, São Paulo. Em uma casa onde a cozinha se transforma em linguagem ancestral, o paladar é conduzido por trilhas improváveis, que não buscam agradar de imediato, mas provocar, insistir, permanecer. O que ali se serve não é apenas alimento: é discurso, território, insubmissão. As texturas revelam contrastes que falam de matas, rios e desertos — e cada ingrediente, por mais mínimo, carrega uma história inteira dentro de si. O gesto do servir é cerimonial, mas nunca afetado. Há orgulho, sim, mas sobretudo respeito: ao produto, à origem, ao tempo. A experiência não é pensada para turistas do paladar, mas para quem aceita ser desafiado por sabores que não se explicam, apenas se sentem. Numa estética contida, elegante até no silêncio, cada prato funciona como uma oração sussurrada a um Brasil profundo, quase apagado, mas inteiro. Ali, tradição e vanguarda não se opõem — se atravessam. E a memória, em vez de conforto, se torna espelho: o gosto remete à infância de alguém que talvez nem seja o comensal, mas ainda assim emociona. Ao fim, não é sobre provar o novo. É sobre reconhecer, no que parecia esquecido, uma beleza que nunca deixou de existir.

Evvai (São Paulo)

Rua Joaquim Antunes, 108, Pinheiros, São Paulo. Em um espaço onde passado e futuro se tocam como se fossem ingredientes da mesma receita, a experiência ganha contornos de travessia íntima. Não há aqui a busca por grandiloquência ou espetáculo — há, sim, a escuta minuciosa de uma herança que pulsa sutilmente sob a pele da técnica. Cada criação evoca um vínculo delicado com memórias de infância, cheiros de domingo, gestos herdados. Mas o reconhecimento vem embaralhado com o risco: uma releitura ousada, quase provocativa, de tradições que se permitem reencarnar sob nova luz. O ritmo do serviço é firme, sem pressa, como quem respeita a maturação do tempo e entende que o sabor precisa de silêncio. Há um equilíbrio raro entre estética e afeto, entre a linha reta da precisão e a curva inesperada do afeto. E quando chega à mesa, não é apenas comida — é uma pergunta. Quem fomos, quem somos, quem queremos ser. O paladar responde antes da mente, e o prazer não é imediato: é persistente, gentil, revelador. Aqui, a cozinha não conta uma história — ela sussurra muitas, em voz baixa, exigindo atenção, mas recompensando cada instante de escuta.

Lasai (Rio de Janeiro)

Rua Conde de Irajá, 191, Botafogo, Rio de Janeiro. Há lugares onde o silêncio tem sabor, e cada prato parece ensaiado para não apenas alimentar, mas desacelerar o tempo. Tudo ali convida à escuta: da terra, da estação, do instante. A experiência não é feita de explosões — é feita de camadas sutis, reveladas com a paciência de quem sabe que o essencial nunca se impõe. A cozinha é limpa como uma respiração funda e firme, onde o vegetal assume protagonismo sem alarde, mas com uma beleza que assombra pela delicadeza. O serviço caminha no mesmo compasso: preciso, leve, quase invisível. O que se serve parece ter brotado ali mesmo, do solo, do entorno, do agora. Há uma ética silenciosa em cada escolha, um respeito que não se ostenta, mas se sente em cada detalhe: da louça ao aroma, da luz que atravessa a sala até o modo como o vinho toca a taça. Mais que uma refeição, é um convite à consciência — do corpo, do tempo, do território. E quando se vai embora, leva-se menos a lembrança de um sabor específico do que a impressão de ter estado, por um breve momento, em harmonia com o que é simples, raro e vivo.

Oro (Rio de Janeiro)

Rua General San Martin, 889, Leblon, Rio de Janeiro. Há uma cozinha que não se contenta em ser apenas bela ou exata — ela deseja surpreender, provocar, desconcertar. Mas não com truques ou teatralidades: com fogo. Fogo real, fogo simbólico, fogo que transforma. O sabor nasce da brasa, do tempo de contato entre o alimento e a chama, mas também da coragem de não suavizar arestas, de assumir o risco do intenso. Nada ali é previsível. O que parece simples, arde; o que soa complexo, acolhe. A experiência começa no nariz, atravessa a língua e termina no peito, com um calor que não se explica só pelo cozimento. A cozinha pulsa em diálogo com o instinto, com a memória do primitivo, mas traduzido em gestos precisos, num ambiente que sabe ser elegante sem se curvar ao luxo. Os pratos falam em voz firme, como quem sabe o que tem a dizer. E mesmo quando brincam, não perdem a seriedade. Há uma tensão constante entre controle e liberdade, forma e chama. O resultado é algo raro: comida viva, que carrega em si não apenas técnica, mas caráter. E que, mesmo depois de digerida, continua em combustão lenta dentro da memória.

Tuju (São Paulo)

R. Frei Galvão, 135 , Jardim Paulistano, São Paulo. Existe uma cozinha que se recusa a repetir o mundo — prefere reinventá-lo, uma estação por vez. A cada prato, um microcosmo: vegetal, semente, flor, folha, raiz. O gesto é quase botânico, mas nunca frio; é preciso, sem perder o encantamento. O que se serve ali não vem apenas da terra, mas de uma escuta radical ao seu ritmo — e também ao que pulsa nas ruas ao redor, nos mercados, nos quintais esquecidos. A experiência é construída com delicadeza e rigor: nada é sobra, nada é excesso. O comensal sente, a cada garfada, que está em presença de algo efêmero, mas inteiro — como um perfume raro que só se reconhece depois de ter passado. A cozinha não exibe vaidade, mas carrega a convicção de quem conhece os próprios caminhos. O sabor é límpido, a composição é quase pictórica, mas há sempre uma faísca de ousadia que impede o conforto fácil. Aqui, inovação não é barulho — é escuta, atenção, refinamento. E quando o último prato se despede, o silêncio que fica tem gosto de reverência. Não por ostentação, mas por algo mais raro: o respeito pelo que é vivo, transitório e profundamente sensível.