Livros

Há livros que não terminam quando se fecha a última página. Permanecem como cheiros antigos em roupas esquecidas, como luzes acesas na casa de dentro. Não são necessariamente os mais longos, nem os mais densos — mas carregam uma espécie de gravidade emocional que dobra o tempo da leitura. E, de algum modo estranho, também o nosso. Esses livros não pedem releitura: eles a provocam. Porque há vozes que não se calam numa única escuta, há imagens que reverberam tarde demais para serem absorvidas de uma só vez.

Alguns se tornam intransponíveis pelo volume: pesam um milhão de palavras, acumulam frases que parecem conter o tempo inteiro em estado de repouso. Outros reduzem tudo a uma imagem e uma palavra solta, como se estivessem mais próximos do haicai zen do que da prosa convencional. E há os que jamais foram apenas livros: tornaram-se relíquias, objetos de poder, peças de disputa entre colecionadores, bibliotecas e bilionários.

A mente humana, quando pressionada, gera arte, delírio, obsessão. Às vezes tudo junto. E é nessas zonas de fricção que surgem histórias difíceis de enquadrar — e justamente por isso, inesquecíveis. A bizarrice aqui não é gratuita. Ela serve de lente, de bisturi, de espelho. Há nesses relatos uma espécie de rebeldia involuntária: desafiam a linguagem, a lógica, o comportamento médio. Desafiam também o leitor, que não pode sair intacto. Porque é impossível atravessar essas páginas e continuar acreditando que o mundo é organizado, limpo, explicável.

O que está nesta lista não é aleatório, nem protocolar. São livros que atravessam. Que falam de amor, sim — mas também de perda, de tempo, de filhos que cresceram e de mães que continuam ali, tentando entender como seguir amando mesmo quando tudo muda. Livros com beleza, com verdade, com memória. Presentes que ficam mesmo quando a capa já se gastou.

É claro que a culpa é do celular. Sempre é. Ele vibra, acende, suplica por um toque — e você atende. Às vezes sem saber por quê. Outras, fingindo que é importante. Mas há momentos raros, quase delicados demais para admitir, em que a realidade impressa de um livro consegue vencer. Quando a história é boa o bastante, viva o suficiente, e escrita com a fúria ou a delicadeza que só certas pessoas têm, você esquece do aparelho ao lado. Esquece até da hora. Esquece, enfim, de si.