Essa lista contém obras que não se contentam em entreter ou consolar — elas incomodam, desajustam, arranham a superfície da normalidade para revelar o que há por baixo. Desconstruindo estruturas narrativas tradicionais, essas histórias lidam com temas muitas vezes varridos para fora do foco principal: a exclusão, a loucura, o desamparo, a raiva, o colapso emocional, o absurdo cotidiano e a brutalidade institucional.
“Outro Pequeno Favor” tem o condão de equilibrar-se entre o drama, o mistério, a investigação de um crime quase óbvio e uma comédia que não se furta a assumir tons ridículos sempre que pode. Em mãos imprudentes, a audácia decerto degeneraria num arrastar sem fim de cenas que nem teriam graça nem empolgariam ninguém, mas Paul Feig tem tarimba o suficiente para lidar com as complicações de cada um desses gêneros, e em todas as cenas de seu filme é notória a sensação de que os elementos, um por um, encaixam-se de modo a fazer da história uma unidade assombrosamente coesa.
Ah, os mundos imaginários — esses universos paralelos que nos fazem questionar se a realidade não está precisando de uma revisão de roteiro. Enquanto enfrentamos boletos e filas de banco, há terras onde dragões voam, magos duelam e heróis improváveis salvam reinos inteiros antes do café da manhã. São nesses livros que encontramos refúgio, inspiração e, por que não, uma pontinha de inveja. Afinal, quem nunca desejou trocar o trânsito das 18h por uma jornada épica em terras distantes?
Há mães que esquecem de si. Não por descuido — mas porque, durante anos, foram o esteio, a toalha de mesa estendida, a luz do corredor acesa. Tanta gente passou por elas que, quando se olham no espelho, demoram a se reconhecer. Há algo de silencioso nisso. E de bonito também. Mas o tempo cobra: como se dissesse, com delicadeza, que já é hora de voltar a si mesma. Presentear uma mãe com um livro não é só oferecer páginas. É entregar um espelho. Um sopro.
Tudo começa com um corpo. Dois, na verdade. Mas não é o fim — é o início. E talvez essa seja a torção mais cruel deste romance: o horror não vem para concluir nada, ele inaugura. Dali em diante, não lemos para saber o que aconteceu. Lemos para entender por que ninguém viu acontecer. O que Leïla Slimani faz aqui não é exatamente escrever um thriller — embora a tensão escorra pelas páginas com a lentidão cortante de uma faca sem pressa.
