Se você já chorou assistindo comercial de margarina, é melhor pegar uma toalha: lenço não vai dar conta. Maternidade é esse terreno movediço onde cabem amor avassalador, exaustão crônica e uma pitada de culpa temperada com expectativa social. E a literatura sabe disso como ninguém. Mais do que retratar o “instinto materno” com flores e fitas, alguns livros mergulham fundo nesse lugar sombrio, terno e às vezes desconcertante que é ser mãe.
Há uma tragédia em “Má Influência”, mas bem que poderiam haver mais. O filme da espanhola Chloe Wallace segue a tendência das histórias que começam como comédias (quase) românticas e evoluem para thrillers que flutuam entre a tensão sexual e a prevalência de índoles diabólicas, eivando de maldição aqueles em que tocam. O roteiro de Wallace e Diana Muro está assentado no fluxo de consciência de uma vilã que só se revela na undécima hora, cereja de um bolo meio insulso que só faz voltar a receitas já testadas antes.
Nem sempre dá para fingir. Há dias — ou semanas, ou meses inteiros — em que a coisa desanda por dentro e por fora. A cabeça gira, mas sem eixo. A cama atrai como se fosse caverna. O espelho devolve um rosto que parece meio descolado da gente. E o pior não é o caos. É o silêncio. O de dentro, o de fora, o das mensagens que não chegam e das que você já não quer mais responder. A vida, assim, parece uma piada interna de mau gosto — da qual você não entendeu a graça e ainda por cima não sabe como sair.
Há um tipo de cinema que não nasce de uma inquietação estética ou de uma pulsão narrativa, mas de um algoritmo. É nesse território desidratado de densidade dramática que “Má Influência”, de Chloe Wallace, tenta se afirmar – ou, talvez, apenas existir. A obra, longe de pretender qualquer profundidade, é o sintoma de um fenômeno que tem extrapolado as fronteiras das redes sociais para moldar os contornos do audiovisual contemporâneo: a ascensão de uma lógica visual e narrativa herdada do TikTok.
Há livros que passam, leves, como quem não quer deixar marcas. Outros permanecem, mesmo sem barulho, como uma febre baixa que demora dias para ceder. E há ainda aqueles raros — os mais raros — que mudam alguma coisa que parecia já assentada. Não por oferecerem uma verdade absoluta, nem por trazerem soluções em frases sublinhadas. Mas porque deslocam. Eles tiram o leitor de onde ele estava — e, quase sem aviso, o colocam noutro ponto do mapa interior. Às vezes, um pouco mais perto de si. Às vezes, um pouco mais longe do desespero.
