Ao menos, pequemos, já que somos os pequenos fantoches nas mãos invisíveis de uma trama existencial com propósitos desconhecidos. Não esperem grande coisa de mim: eu evoluí quase nada desde o último texto, quem dirá, numa encarnação inteira.
À parte da embriaguez nauseante, do vapor fumegante da ureia nos becos, da trilha sonora de gosto discutível, das mãos bobas bancando as espertas, o que mais me surpreende nessa folia com doses cavalares é o exagero, a extravagância, o desligamento automático e massivo das massas cinzentas durante os quatro dias de feriadão (no mínimo), como se o país já fosse uma nação.
Incontinência fecal é uma merda. Burrice, idem. Prefiro mil vezes os intestinos irritáveis do que as pessoas irritantes, as bocas torpes que vociferam, vomitam bravatas na arena-sem-lei das redes sociais, selva dos insensatos, covardes e sem noção.
O futuro não lhes sorria. Não havia o futuro, estavam convictos. O presente, este sim, escancarava os seus dentes. Decidiram, então, torrar as economias que restavam viajando a esmo. Uma decisão conjunta, desajuizada, desarrazoada, porém, contente.
Era amor. Era uma dor diferente, assim, de média para grande, se é que me entendem. Para todos os efeitos, a dor firme e forte. Não era a perda de um parente, de um amigo, de um colega de trabalho. Era o fim da velha fidelidade canina, uma coisa difícil de explicar, um sentimento de afeto mais legítimo do que o de algumas pessoas que eu cria fossem confiáveis.