A tecnologia avançou demais, mesmo assim as comunicações estão cada vez mais lentas. O caso mais conhecido é o do futebol: você está vendo o jogo na sua televisão super-mega-digital-plus-blaster e aí de repente escuta o grito de um gol. É o porteiro do prédio que está ouvindo o jogo no radinho de pilha, mas que fica sabendo do gol quase um minuto antes de você, seu moderno de merda!
A ditadura militar brasileira (1964-1985) poderia ter acabado mais cedo, no entanto, não por um motivo nobre. Em 11 de setembro de 1973, há exato meio século, Ana Lídia Braga (1966-1973) foi sequestrada na porta do Colégio Madre Carmen Sallés, na L2 Norte, uma pacata avenida da capital federal ainda hoje. Seu cadáver foi encontrado no dia seguinte com sinais de violência física e sexual. Os suspeitos: o irmão mais velho, um traficante e os filhos de dois próceres do regime.
A capital chilena parecia plana, limpa e bonita. Alegra e deprimente também, em certa medida. O clima de inverno deixava-me mais macambúzio do que o habitual. Nunca me acostumei com aviões. Passadas quatro horas de confinamento e de turbulências a dez mil pés — como frisava o sádico comandante da aeronave pelo sistema de som — finalmente, sobrevoamos a Cordilheira dos Andes e iniciamos o procedimento de descida rumo à majestosa metrópole edificada no meio do imenso vale.
Definir Umberto Eco como medíocre é uma provocação, quase uma piada. Mas não é completamente descabido. É fato que Eco tentou acertar de novo. Não conseguiu. Em todo caso, não duvido que o sempre bem-humorado Umberto Eco compraria a piada. Afinal, como já escrevi em outro lugar, em consciente autoplágio, reafirmo que, definitivamente, Eco era um gênio fanfarrão.
O pensar me escraviza. Eu não cheiro, nem fedo. Eu não sou alto, nem baixo, nem gordo, nem magro, nem feio, nem bonito, nem careta, nem libertino. Sou menos livre do que um menino. Um homem destro com suaves desatinos à esquerda. Eu sofro de insônia, enquanto, sonho com paz na Terra, justiça social e arroz sem lentilhas. Iludidos, os meus olhos são duas ilhas que se tornaram baças, adquirindo um matiz neutro, do tipo nem claro, nem escuro, nem morto, nem vivo, nem alegre, nem triste, um mistério imbricadíssimo até mesmo para uma falecida poetisa decifrar.
