Mudou uma família pra roça aqui do lado e tinha uma moça até que ajeitadinha. De longe, era até bonita. O problema é que a moça era mudinha. Falava tudo enrolado. Me contaram que ela cortou a língua com a faca da avó, que ficava guardada num baú debaixo da cama. Tem base, doutor? Tanta coisa pra enfiar na boca e a mulher enfia uma faca? Tem gente que é besta demais da conta, não é não?
A palavra procrastinação é muito maior e mais imponente do que seria necessário para indicar o que ela significa, alguém que adia, retarda, atrasa ou prorroga as suas tarefas. Procrastinar parece até ser uma coisa muito ruim, algo até ilegal. Um sujeito que é um procrastinador pode muito bem ter feito algo terrível, até cometido um crime! A gente não acharia nem um pouco estranho se um criminoso fosse preso por ser estelionatário, latrocida e procrastinador.
Dia desses, o tempo me atropelou e nem deu tempo de anotar a placa. Passou tão rápido que eu nem vi, enquanto eu atravessava a rua. Saltei de uma calçada ainda menino, segurando firme a mão enorme de minha avó, cercado de amor, e cheguei ao outro lado sozinho, envelhecido e tristonho. Meu ouvido zumbindo, minha vista embaçada, meu coração partido e minhas saudades ficamos ali, sentados no meio fio, mirando o passado do outro lado da rua.
A Argentina se estabeleceu no cenário mundial como grande produtor de vinhos, exportando exemplares feitos a partir das mais variadas uvas. Entretanto, sempre que se fala de um bom vinho argentino, é inevitável que se mencione a uva mais cultivada no país e que elevou o setor vinícola ao status de produtor mundialmente conhecido: Malbec.
É 26 de dezembro de 1929, um dia depois do Natal. Por volta das duas da tarde, a jornalista Sylvia Serafim entra de supetão na sede do jornal “A Crítica”. Tem em mãos um revólver comprado no mesmo dia. Quer ver a todo custo o editor-chefe, responsável pela polêmica primeira página do dia anterior que a acusou de adultério — embora, na verdade, fosse desquitada quando começou o novo relacionamento, um escândalo para a época. Ele não está, e quem acaba recebendo o tiro é seu filho, o ilustrador Roberto Rodrigues, de 23 anos.
