Há fragrâncias que não chegam com promessas. Elas envolvem devagar, como uma lembrança que ainda não aconteceu. Os perfumes italianos mais marcantes não seduzem no sentido usual: eles desorientam. Têm o mistério dos becos de Florença, a volúpia das tardes romanas e a precisão fria de um gesto milanês. Não encantam: hipnotizam. Permanecem mesmo depois do banho, do dia, do beijo. São vícios. Desacordos entre o corpo e o que nele insiste. E, por isso, não podem ser explicados. Apenas usados — ou temidos.

Tarantino não lê como quem busca sabedoria ou consolo — lê como quem procura pólvora. E quando encontra, acende. Esses quatro livros não estão em sua cabeceira por acaso: são objetos cortantes, narrativas que desfiguram qualquer expectativa de conforto. Entre bandidos, delírios e pistas falsas, o diretor encontrou aqui não só histórias, mas atmosferas inteiras, tons narrativos que escorregam entre o trágico e o ridículo. São obras com cheiro de suor, sangue e invenção. E, acima de tudo, com a coragem de não pedir desculpas por existir.

Quem nunca terminou um livro com aquela sensação estranha de ter sido atropelado por um trem de pensamentos? Alguns autores não querem só entreter, eles desejam reorganizar as gavetas do seu cérebro, mexer em feridas cicatrizadas com fita crepe e deixar perguntas existenciais grudadas como chiclete na sola do sapato. Há livros que não apenas contam histórias, eles desafiam, atravessam e, no final, costuram o leitor por dentro.

Dizem que o tempo cura tudo, mas quem já chorou lendo um livro sabe que o tempo às vezes só observa de longe enquanto a literatura se encarrega do trabalho pesado. Entre um gole de café requentado e aquela vontade de jogar o celular pela janela para fugir das notificações, encontramos nas páginas certas uma espécie de refúgio afetivo, um lugar onde dores conhecem eco e traumas são lidos em voz baixa, com vírgulas no lugar dos gritos.