Existe um bombom de marca famosa cujo recheio é uma suculenta gororoba chocolática, de lamber os beiços. Lançaram outro dia uma versão gigante dele. Achei que finalmente tinham entendido o consumidor: colheradas, excessos, alguma generosidade para o café da tarde. Comprei. Foi uma decepção. A casca era grande, sim. Mas, por dentro, havia apenas o velho silêncio das promessas infladas. Fiquei ali, bombom oco em uma mão, cara de ludibriado refletindo na colher empunhada pela outra.
Terror de mistério em que uma sala de aula vira o epicentro de uma crise cívica: quase todos os alunos desaparecem na mesma madrugada. A professora, antes autoridade doméstica do cotidiano, vira suspeita, enquanto pais, polícia e escola brigam por versões e tentam estancar o pânico. O longa chega ao circuito comercial com ambição rara num momento em que o gênero se renova longe de franquias e volta ao subúrbio como teste moral, com um horário exato acionando a trama.
Na literatura brasileira, personagens célebres vivem ressuscitando em novas tramas. Brás Cubas, Quincas Borba e Capitu voltam à cena, desta vez sob a luz da investigação. Um escritor percebe, num anúncio editorial, a sombra inquietante de sua própria ideia: um detetive vitoriano sondando o suposto adultério de Capitu. Entre Paris, Rio e Londres, surgem Dupin, Humanitismo, vampiros e e-mails ignorados. Coincidência? Ou mais um mistério do mercado do livro? A recusa de uma editora acende dúvidas sobre autoria e destino.
Nem todo lançamento semanal pede atenção imediata. Entre estreias discretas e entradas de catálogo, a Netflix renova o cardápio e empurra ao assinante uma decisão que parece simples, mas consome tempo. A aposta aqui é outra: filmes recém-chegados que se sustentam pelo que mostram em cena, sem depender de barulho. A lista privilegia histórias fechadas, com ritmo e conflito claros, para caber no intervalo de uma noite comum. Há espaço para suspense, comédia e drama, em recortes distintos. São opções para ligar TV, sentar e chegar aos créditos sem pressa.
Divinópolis, 1950. Chove. Os trilhos da Oeste de Minas reluzem quando o relâmpago abre a noite; o rádio chia notícias do pós-guerra, gols ainda por vir, promessas de um país em marcha. A missa segue em latim, o fogão a lenha dita o ritmo da cozinha, a cidade cresce entre metal e tecido, e uma casa respira trabalho, fé, fome de futuro. É o ano em que o Brasil perde uma Copa e ela perde a mãe. O pires tilinta, o orvalho pendura pérolas na couve, a cantiga antiga insiste. A menina escuta. Puxa o ar que falta e escreve. O verso inaugural rompe o silêncio e dá borda à dor.
