Dos meus pais, herdei só a tristeza, a sífilis congênita e a mais completa aversão à raça humana. Ambos já são falecidos. Morreram de desgosto quando eu ainda era uma criancinha de colo. Eu devia ter sucumbido pela febre-do-umbigo quando tive chance. Então, fui parar num abrigo para menores, numa casa de padres em Weak Men.
Escrevo histórias reais e inventadas. Prefiro as últimas. Esta aqui aconteceu no duro, embora, de tão excêntrica, poderá parecer um embuste. Creiam: sucedeu tal e qual eu vou relatar, sem tirar nem por. Meados dos anos 1970. Partimos de Kombi para Salvador: meus pais e quatro filhos; dentre eles, este escriba. Mil e setecentos quilômetros de estradão do centro-oeste brasileiro até o litoral.
Ninguém sabe nascendo. Nem assim. Ao que parece, não há um grande mistério em viver. A vida perpassa pela simplicidade. Tudo é causa e efeito. Se você me ensina a amar, eu vou amar. Se você me ensina a odiar, eu vou odiar. Simples assim. Criança aprende fácil. Um exemplo já basta. Neurônios são macaquinhos perfeitos.
O amor morreu dentro de mim da pior maneira possível: devagarinho, aos poucos, até que um dia: finitum est. Vidas que se apartaram por uma vírgula. Melhor: pela falta dela. Eu preferiria, mil vezes, ter dito ou escrito “Odeio, meu pai”. Nada mais formal para qualquer ser humano. Afinal de contas, em maior ou menor conta, todos desse mundo odeiam alguém ou alguma coisa.
As próximas eleições vão ser um porre. Você acredita que o velho Mojo condecorou o fantasma do Almirante Ultra em pleno plenário do Senado? O cara torturava estudantes com penas de ganso. Não brinca com coisa séria, Meg. Ele era o demônio de farda. Não consigo me concentrar com você falando feito uma tagarela. Tá difícil, viu? Vira, por favor. Deixa eu ver se por trás dá certo.