Autores de língua portuguesa agora têm uma nova oportunidade para publicar e concorrer a prêmios literários com alcance internacional. A Revista Bula lançou o 1º Bula Prêmio de Conto, um concurso voltado exclusivamente para contos avulsos — textos curtos, individuais, com tema livre e enviados separadamente, sem a necessidade de livro ou coletânea.
Há livros que não terminam quando acabam. Ficam pulsando, como algo que não foi digerido direito. Ecoam em silêncios inesperados, reaparecem em pensamentos aleatórios. São leituras que provocam mais do que explicam, que incomodam mais do que consolam. E quando tudo parece ter se assentado, voltam. Ler uma vez não basta. Não por falta de atenção, mas porque algo ali continua vivo, pedindo retorno. São obras que ferem com beleza e confundem com precisão. Livros que exigem releitura não para entender, mas para suportar.
Sete livros, sete fendas abertas no corpo de um continente literário que desafia simplificações. Estes romances não pedem licença, nem cedem ao conforto da explicação fácil. Do luto coletivo na África central à solidão urbana de uma mãe em Lagos, do herói silencioso do Quênia ao exilado que carrega o peso da memória, cada obra aqui se ergue como testemunho e ferida, denúncia e sonho. Ler essas vozes não é apenas atravessar fronteiras geográficas. É tocar, sem escudo, a profundidade de uma linguagem que sobreviveu à tentativa de esquecimento.
Existem livros que não se encerram quando viramos a última página. Eles se infiltram nos hábitos, no sono, na linguagem. São como certos gestos de infância: quando percebemos, já é tarde para desver. Esta seleção reúne quatro narrativas que operam com precisão brutal ou ternura violenta sobre as estruturas internas de quem lê. Não oferecem consolo, nem retorno. Apenas transbordam. O que se atravessa nelas não se desatravessa. A normalidade, se um dia existiu, não cabe mais depois que se entra nesses mundos.
De algum jeito, talvez porque os olhos insistem em parar naquelas frases que sangram, é impossível não ter a sensação de que o livro está nos lendo enquanto fingimos lê-lo. Há palavras como lâminas, mais precisas do que confortáveis, narrativas feitas de silêncio e pó. “Meridiano de Sangue” não explica. Recusa explicar. Como um sonho febril, escapa quando se tenta descrever; não há chão, nem mapa, nem certeza. Há somente algo que sussurra continuamente por trás das páginas: não estamos seguros; nunca estivemos. E o que restar depois disso talvez nem importe tanto.
