Livros

Um país respira pela boca da linguagem. No azulejo da cozinha, na nave da igreja, no arquivo guardado em caixas úmidas, na sala de aula onde a atenção vacila, na janela azul que aproxima e separa. Há um pulso antigo que não cessa e um presente que pede nome. Entre a infância que hesita e o corpo que negocia seus limites, a poesia afia a escuta e a prosa recolhe indícios.

James Joyce não se fez em isolamento. Sua leitura era obsessiva, feita com a intensidade de quem buscava na palavra alheia um território para testar a própria voz. Entre tantas páginas, algumas presenças se destacam: Dante, Shakespeare, Homero, Sterne e Montaigne. Cada um forneceu mais do que referências; ofereceu estruturas mentais, modos de construir e desfazer a linguagem, maneiras de pensar o humano que atravessam a obra do irlandês. permanece desafiadora.

Reclusa em Amherst, Emily Dickinson parecia viver entre sermões e leituras austeras. Mas havia outra biblioteca, oculta, que nunca foi mencionada em cartas nem exibida na casa paterna. Quatro romances atravessaram seu quarto como presenças clandestinas, vindos por caminhos discretos: um empréstimo, uma compra estrangeira, uma troca entre amigas, um achado na estante do irmão. A poeta leu-os em segredo, anotou margens, escondeu capas sob a colcha.

Do vilarejo gelado à Califórnia de cercas tortas, do subúrbio francês a Montevidéu, da infância brasileira ao ateliê de escrita, sete narrativas breves e intensas convidam a ler de um fôlego e a lembrar por muito tempo. Há amizade e luto, desejo imprudente, perdas do corpo, memórias políticas, famílias escolhidas, disciplina de linguagem. Cada história aposta no necessário: cenas nítidas, vozes sem adorno, riscos assumidos. Lidas num dia, reverberam por semanas; ensinam que a brevidade pode carregar o peso do mundo e ainda deixar espaço para respirar, sem perder beleza.