Existem livros tão densos — ou tão sinceramente estranhos — que parecem escritos sob encomenda para tortura emocional. Ou para testes de resistência. São obras que desafiam a lógica, a paciência e, às vezes, o bom gosto. Mas que, de algum modo, sobrevivem. E sobrevivem porque há algo ali, entre a pretensão e o devaneio, que nos atrai como abismo. São textos que não pedem empatia: exigem fôlego. E talvez um calmante. Ou uma taça. Porque no fim das contas, não é todo dia que a literatura nos escolhe como alvo.

A ficção distópica é aquele gênero que te faz fechar o livro e olhar pela janela com uma mistura de pânico e admiração, tipo quando você vê que esqueceu o celular em casa e o mundo já parece um apocalipse. É como se esses autores tivessem uma bola de cristal muito sombria, mas também um senso de humor negro que beira o cômico. Imagine só: governos autoritários, sociedades em colapso e protagonistas que vivem entre o delírio e a vertigem, tudo temperado com doses generosas de loucura.