Quem nunca se sentiu abalado por um livro que parece ter saído de um delírio febril depois de três doses duvidosas de tequila? São aquelas leituras que você começa inocentemente, acreditando que está só folheando umas páginas antes de dormir e, quando vê, está às três da manhã encarando o teto com a alma derretida e um leve formigamento existencial. Essas obras não pedem licença para entrar: escancaram a porta, tiram os sapatos, deitam no seu sofá e ainda tomam o último gole do seu café. Estranhas, sim. Fortes, definitivamente.

Há obras que não se encaixam. Não seguem uma lógica de causa e consequência, não oferecem consolo, não obedecem ao que se espera da ficção. São como vozes febris que, em vez de nos orientar, nos empurram para fora do eixo. Narradores à beira do colapso, linguagem em combustão, narrativas que começam sem querer começar. Este não é o reino do equilíbrio: é a literatura que aceita o delírio, a alucinação, a falha — e faz disso matéria viva. Sim, o surto também é forma. E pode ser literatura de altíssimo nível.

Alguns livros não foram feitos para serem lidos em silêncio — e ainda menos, com discrição. Eles escapam das páginas como quem foge de uma convenção, provocando riso alto no metrô, gargalhadas em cafés, olhares desconfiados em salas de espera. São histórias que capturam o ridículo cotidiano com tanto brilho que é impossível conter o riso. Mas cuidado: rir em público, às vezes, é um risco. A reputação que se dane. O que importa é rir até perder o fôlego — e talvez, só talvez, a compostura também.