Não há como amar, tampouco ser amado, quando as suas ações são regidas por sentimentos que o afastam o tempo todo. Um olhar de ódio para tudo e para todos leva a um vício: o de reclamar. Se nada for bonito, encantador, terno e apaixonante, a vida será sem graça, é óbvio. O amor precisa de espaço para entrar, para chegar. Precisa de portas abertas, de olhar calmo, de leveza, de paixão, de sorrisos e, se houver arte, se houver música, vai ser mais fácil.

E agora essa moda de esculhambar outra moda, a dos livros para colorir, me dá uma vontade louca de perguntar: será que nós não temos nada melhor para fazer mesmo? Não, eu não estou me dirigindo a quem deu de passar o tempo colorindo as ilustrações em branco dos novos best sellers. Cada um há de fazer o que bem quiser com seu tempo. Eu me refiro, sim, a quem aceita passar o tempo chovendo no molhado com um milhão de teses superficiais e bobocas sobre o sucesso dos chamados “cadernos de atividades”.

Os olhos da alma que se debruçam sobre o horror como que se emudecem — molhados e tristonhos, quando cedem à tentação de espiar o cortejo dos crimes como espetáculo, divulgados na web. Decrescemos em humanidade quando soçobramos, cedendo à tentação midiática, e damos uma espiadela nos porões do espetáculo de horror em que se tornou nossa política internacional, de guerra a guerra, passando do hediondo à catástrofe em dois quadros rápidos do noticiário na TV.