Os homens de bem deste país nunca se sentiram tão autoconfiantes. Preferem que a polícia atire na cabeça para matar. Um a menos para atazanar. A ralé que siga de ônibus, porque os snipers nunca tremem. Tudo é uma questão de destino. Aos nascidos em berço esplêndido, nenhuma chance para o azar.
Não tinha nada a ver com amor. Se muito, seria afeto. Empatia. Desejo. Paixão mal resolvida. Mania. E um bocado de solidão. Claire trabalhava como escritora-fantasma e estava absolutamente quebrada, falida, na lona. Devia impagáveis milhões aos bancos. Foi essa a herança que o marido lhe proporcionou.
Encontrei o Léo Rosca-de-Trança chorando calado. Fazia dó. Estava sentado sozinho numa das mesas do seu estabelecimento comercial, o cigarro apagado entre os dedos, o queixo escorada num dos punhos, como se a cabeça pesasse uma tonelada. Tratores roncavam na rua. A padaria estava entregue às moscas.
Podem hackear à vontade. Não tenho nada de especial para esconder, a não ser o embaraço de permanecer vivo. Não gastaria os seus grampos tentando compreender coisas assim. Aliás, nada de novo no front, senão, as mazelas de sempre. Flertes. Farpas. Maledicência. E alguma pornografia também.
Não respondo perguntas difíceis a essa hora do dia. Vocês só sabem criticar o desgoverno. Um dia ainda acabam calados. Não pouparemos esforços para colocar os cadáveres nos trilhos, combater a liberdade de expressão e os baixos índices de patriotismo no sangue. Eu vi a cara da morte e ela chorava de medo. Eu renasci das tripas com a missão de cagar com tudo e moralizar a República dos Imolados.
