O meu país é a terra do futebol, do gol-de-letra, dos analfabetos funcionais, dos moleques iletrados que acordam de madrugada para ir de canoa à escola. O meu país é uma saraivada de escândalos especializada em esmola, cuja nata medrosa atira moedas pela janela do carro, desinfeta as mãos com álcool 70 e anda armada para se defender dos bandidos.
O senhor teria alguns minutinhos para podermos estar conversando a respeito da Palavra do Senhor? Minha palavra? Como assim? Quem é que está falando? Você é do fisco? O senhor não entendeu. Meu nome é Sara. Represento a Igreja do Quadrangular Final do Campeonato Ecumênico da Fé Cega e da Faca Amolada.
Já fiz muitas coisas das quais me arrependo. Uma delas foi ter ensinado o meu filho a xingar no estádio. Sim, bola fora, eu vacilei. Ninguém é perfeito. Tenho lá os meus pecadinhos. A primeira vez que o levei a uma arena de futebol, ele contava 3 anos.
A geografia das tragédias humanas confunde o itinerário no meu coração, que bate de tudo quanto é jeito, que pulsa para tudo quanto é lado. Minhas tardes sangram para o lado que nariz aponta, ou seja, para o nada. 2020 está marcado pelas perdas e pelos desencontros; um ano que jamais será esquecido, que nem a Tragédia de Sarrià, em 1982.
É tudo verdade. Eu descia a Detratores da Pátria. Parei num semáforo, na altura do cruzamento com a Caminhos Cruzados. O rádio tocava Queen. De repente, um carro parou sobre a faixa de pedestres, bloqueando a minha passagem. O motorista saltou com uma arma em punho. Pensa-se rápido nessas horas.