Autor: Eberth Vêncio

A morte de Brian Wilson não apenas encerra a trajetória de um gênio da música pop — ela acende memórias adormecidas, evoca juventudes perdidas e escancara a crueldade do tempo. O líder dos Beach Boys, surfando entre sucessos e demência, nos deixa um legado de harmonias impecáveis e dores silenciosas. Neste texto, a emoção não é tratada com sentimentalismo barato, mas com ironia afiada e certa resignação nostálgica. Não se trata apenas de música, mas de envelhecer ouvindo ecos de ondas que já quebraram. Porque, no fim das contas, continuar vivo também tem seu custo. E às vezes, é alto.

A vida era doce, mas não era mole. Destituído de vírgulas rapaduras e outras precauções gramaticais um gato cinza passou sob uma escada amarela na qual um homem preto de uniforme roxo fazia reparos na calha de uma casinha rosa cujo proprietário era um homem branco de olhos azuis e de ar superior. Sentindo-se mais por baixo do que diferencial de sapo um cão caramelo de olhar tristonho permanecia deitado na calçada à espera de que o homem preto de uniforme roxo descesse logo da escada amarela para alimentá-lo com um suculento naco de carne vermelha de preferência um filé.

Na manhã em que a campainha tocou, José Márcio calçou as sandálias e abriu a porta para o inesperado: um bebê abandonado, um bilhete enigmático e uma esposa tomada por uma ternura que não negociava com a razão. Entre a fé e o pavor, entre o instinto e o Código Penal, ele tentou resistir. Mas a vida, às vezes, se impõe com risos, espantos e quedas teatrais. Uma história que transita entre a comédia e a devoção, entre o surreal e o possível — onde nem tudo é o que parece, mas tudo, de algum jeito, é verdade.