Se você é um jornalista de impresso, certamente já sonhou em trabalhar em veículos de relevância. Na minha época de faculdade, pisar no Correio, no Globo, no Estadão ou na Folha era um evento canônico na carreira jornalística. Indo mais longe, trabalhar no Washington Post ou no The New York Times era algo impensável, coisa distante, quase maluca.
Nem todo lançamento semanal pede atenção imediata. Entre estreias discretas e entradas de catálogo, a Netflix renova o cardápio e empurra ao assinante uma decisão que parece simples, mas consome tempo. A aposta aqui é outra: filmes recém-chegados que se sustentam pelo que mostram em cena, sem depender de barulho. A lista privilegia histórias fechadas, com ritmo e conflito claros, para caber no intervalo de uma noite comum. Há espaço para suspense, comédia e drama, em recortes distintos. São opções para ligar TV, sentar e chegar aos créditos sem pressa.
Em “Bacurau”, lançado em 2019, o sertão de Pernambuco vira cenário de um faroeste de futuro próximo: depois da morte de uma matriarca, o povoado descobre que deixou de existir nos mapas e que as mortes começam a se somar. Sem se apoiar em autoridades ou em explicações confortáveis, a comunidade precisa decidir como permanecer de pé diante de um adversário que atua no escuro. Codirigido por Kleber Mendonça Filho e Juliano Dornelles, o filme recebeu o Prêmio do Júri em Cannes.
“Bacurau” parte de um gesto simples e perturbador: uma vila do sertão pernambucano deixa de existir nos mapas. Não como metáfora abstrata, mas como dado concreto da narrativa. A história acompanha Bacurau, um povoado pequeno, isolado, castigado pela falta de água e pela negligência política, que passa a sofrer eventos estranhos após a chegada de estrangeiros.
“A Hora da Estrela” não se esforça para ser agradável. Desde os primeiros minutos, Macabéa ocupa a tela como um corpo deslocado, quase um erro estatístico no Rio de Janeiro urbano e industrial. Vivida por Marcélia Cartaxo com uma entrega desconcertante, ela trabalha como datilógrafa, come mal, dorme pior e atravessa a cidade como quem pede desculpa por existir. Não há glamour, nem alívio estético.
