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Há meio século, um autor do Meio-Oeste somou viagem, oficina e filosofia e redefiniu a ambição da não ficção. Ao narrar a travessia de um pai com o filho, ele trocou a metáfora pela prática: pensar virou regular válvulas, observar ruídos, aceitar bloqueios. O resultado atravessou disciplinas, inspirou engenheiros, designers e escritores, e devolveu à literatura a dignidade do trabalho minucioso. Sua continuação marítima ampliou o projeto moral. Hoje, aquela síntese silenciosa segue iluminando como valores formam gestos e como precisão também é forma de ética, para trabalhos e vidas.

De uma casa baixa à margem do Rio Vermelho, Cora Coralina transformou trabalho, silêncio e cadernos em literatura. Doceira, viúva, escritora tardia, publicou o primeiro livro em 1965, aos 75 anos, e a partir daí reorganizou pertencimentos: mulheres, cidades pequenas, leitores urbanos. Entre becos, cartas e rigor verbal, sua obra recusa exotismo e sustenta uma ética da atenção. Este retrato atravessa a infância em Vila Boa, a volta em 1956, a edição pela José Olympio, a reedição da UFG e a leitura de Drummond, até o reconhecimento público e museológico.

Ao sul dos Alpes, uma menina deixa Sala Capriasca, Suíça, e encontra no Rio da Prata o idioma do sustento. Cresce entre San Juan e Rosario, aprende a fabricar abrigo com pouco. O pai morre, o dinheiro mingua, ela aceita fábrica, escritório, giz. Aos dezenove, Buenos Aires a recebe: grávida, sozinha, turnos longos, pensão, o filho Alejandro nos braços. De dia, aulas e jornal; à noite, páginas. Em 1935, o diagnóstico, a cirurgia, a cicatriz. Três anos depois, Mar del Plata, vento frio, consulta, presságio. A madrugada saberá do resto.