Às vezes, a gente se depara com livros tão bons, mas tão bons, que bate aquele dilema: indicar ou guardar só pra mim? É como encontrar um restaurante incrível e pensar duas vezes antes de contar pra galera, com medo de não conseguir mais mesa. Mas, no fundo, a literatura é feita pra ser compartilhada, né?
Os conflitos entre uma família nobre, mas decadente, e uma executiva ambiciosa e determinada são o assunto de “Realeza” que, como sói acontecer nas produções indianas, amarra tudo com as cores e o brilho habituais. Em oito episódios, Neha Sharma lança mão de um casal de protagonistas jovens e bonitos — como também costuma se dar nesses enredos — a fim de segurar o público, estratégia que nem sempre funciona diante da natureza elíptica da trama.
É claro que a culpa é do celular. Sempre é. Ele vibra, acende, suplica por um toque — e você atende. Às vezes sem saber por quê. Outras, fingindo que é importante. Mas há momentos raros, quase delicados demais para admitir, em que a realidade impressa de um livro consegue vencer. Quando a história é boa o bastante, viva o suficiente, e escrita com a fúria ou a delicadeza que só certas pessoas têm, você esquece do aparelho ao lado. Esquece até da hora. Esquece, enfim, de si.
No mundo ideal, famílias só começariam depois de observados alguns passos elementares. A estranheza de “A Avaliação” não é tão diferente de muitos filmes sobre o futuro de nossa espécie, salvo por incluir na equação a inexorabilidade dos avanços da ciência, uma bênção e um flagelo a depender de quem os conduza. Fleur Fortuné acerta em cheio ao mirar os eternos desejos e insatisfações humanos, busca que nem sempre termina bem. O ótimo texto dos roteiristas John Donnelly, Nell Garfath Cox e Dave Thomas acha eco numa das grandes agonias da contemporaneidade, majorada por nosso ímpeto profano de emular a onipotência divina.
Eles chegam como quem não quer nada. Com vozes calmas, quase dóceis. Algumas páginas parecem até banais, como se a autora tivesse escrito num domingo sem compromisso, entre o café e o segundo copo de vinho. Outras soam como ensaios escolares muito bem redigidos. Mas há algo no subsolo. Uma tensão que se recusa a se exibir, pelo menos por enquanto. Os melhores livros que explodem no fim não gritam. Eles murmuram. Sussurram. Às vezes, pedem desculpas antes de ferir.
