Autor: Eberth Vêncio

A mamãe. Você que me lê. As analfabetas. As cegas de paixão. As eleitoras do Bolsonaro. As mamíferas. As revolucionárias. As belas recatadas do lar. As moradoras de rua. As muito cultas que se amarram em filmes noir. As celibatárias. As que possuem um aleijão. As Portadoras de Necessidades Comuns, como ser feliz, por exemplo. As presidentes. As que foram chamadas de anta. As que rodam a bolsinha. As que aplicam as economias no mercado financeiro. As que se casaram só por dinheiro. As solteironas. As batizadas. As ateias. As plebeias.

Riram pela última vez naquela primaveril manhã ensolarada. Nenhuma nuvem no céu. Nenhum homem honesto no chão. Um belo dia para se fazer o que desse na telha: prender alguém, assaltar um banco, perder a virgindade, ganhar uma rifa, escrever um texto. Eu, um homem impudico e ordinário (leia-se, comum), tratei logo de escrever essa histérica história.

Anda. Desce já daí. Tu deverias sentir vergonha de dizer que não és feliz. Teu carro é do ano. Tua mulher é linda, mesmo passados tantos anos. Teus filhos gozam de uma saúde de ferro, embora lhes faltem alguns dentes. Aliás, tu deverias ir urgente a um dentista, pra ele anestesiar a dor que tu sentes pelo mundo. Cuida da tua própria dor, amigo. Esquece o mundo. Afrouxa a gravata, as horas, a corda. Acorda, criatura. Tu deverias sentir vergonha de dizer que não és feliz.

Quem mata mais mulheres no Brasil: o câncer de mama ou os homens? Isso não é um conto de fadas. Era uma vez, nos primórdios da Era Cristã, na região da Sicília, Itália, uma jovem linda e recatada (seria ela do lar?) chamada Agatha foi condenada pelo imperador Décio (perseguidor contumaz de cristãos) a ser torturada até a morte. Por questões de ordem passional e religiosa, o déspota ordenou aos guardas que a despissem, arrastassem-na sobre cacos de cerâmica e brasa viva, e mutilassem as suas tetas, arrancando-as com o adjutório de alicates e outros instrumentos perfuro-cortantes disponíveis para o recreio da tortura.