Sonhei que o mundo tinha secado e éramos resgatados por raios tratores. Operação intergaláctica em prol dos sobreviventes do planeta Terra. Mas, quem sou eu para fazer especulações premonitórias? Só mais um sujeito que escreve para agradar a mãe. Grande coisa.
A vida nada mais é do que a morte que vai ficando, que vai ficando, que vai ficando. Num asilo, perguntaram a um homem velho, um homem muito velho mesmo, se ele precisava de algo. Respondeu assim: “Vida. Eu preciso de um pouco mais de vida”. Todos os outros idosos que estavam presentes ao banho de sol riram do chiste.
De perto, ninguém é normal. Quem disse isso? Sigmund Freud? Caetano Veloso? Nelson Rodrigues? Um biscoitinho da sorte? Sim. Você tá certo. Pretendo deixar essa vida, em breve. Há sempre o risco de ser contaminada por micróbios, mas, isso eu tiro de letra. O pior de tudo, o mal maior, o que mais me dá medo é ser atacada por gente cuja crueldade não se cura com antibióticos.
O tempo passou e ele virou homem feito, um doutor na acepção da palavra, com mãos decididas e um sorriso confortável no rosto que inspiravam sossego aos desassossegados. E eles eram muitos, os aflitos. Reunia os requisitos necessários para tomar conta de pessoas. Particularmente, tinha uma paciência de Jó para ouvir lamúrias, arrancar balas e parir bebês. Até ser pego falando sozinho.
No ritmo em que o trem descarrila, aguarda-se para logo a liberação do goró e do popular bola-gato dentro dos automóveis que trafegarem no perímetro urbano da vagina, garantindo ao cidadão de bem o direito inalienável de cometer adultério, trocar o óleo e curtir a vida adoidado.
