A construção do ranking das 50 cidades brasileiras mais felizes em 2025 baseou-se em uma metodologia analítica que combina dados objetivos com variáveis subjetivas de bem-estar. Inspirado no modelo do World Happiness Report (WHR), publicado anualmente pela ONU, o estudo procurou adaptar à realidade brasileira os critérios que determinam a qualidade de vida nas principais nações do mundo.
Poucos escritores viveram tantas vidas quanto Mario Vargas Llosa. Foi revolucionário e liberal, herói e herege, amante escandaloso e pensador incômodo. Sua morte encerra não apenas uma era literária, mas um modo de pensar — movido por contradições, mas nunca pela covardia. Cada ruptura que protagonizou, ele também escreveu. E cada ideia que abandonou, ele levou até o limite antes de descartá-la. Vargas Llosa foi mais do que um autor: foi um campo de batalha entre o desejo e a dúvida, entre o real e o justo. Agora que se foi, resta-nos reler — não por saudade, mas por necessidade.
A proposta é simples, mas o grau de exigência não permite ilusões: responder corretamente a dez entre cinquenta perguntas sobre obras literárias e autores — sem recorrer ao Google, resumos escolares ou qualquer apoio externo. Segundo estimativas baseadas em testes comparáveis, apenas uma em cada mil pessoas alcança esse feito. Não se trata de erudição decorativa, mas de familiaridade real com a literatura em sua forma mais exigente.
Alguns livros não se limitam a perturbar — eles comprometem o leitor. Provocam náusea, insônia, aceleração cardíaca e até sintomas de dissociação psíquica. Não é força de expressão: universidades como Harvard, Toronto e Sussex vêm estudando os efeitos fisiológicos e cognitivos de certas obras literárias, e os dados confirmam o que leitores mais sensíveis sempre souberam — há textos que reorganizam a mente por dentro, como um trauma lento. São livros que desestabilizam não pelo conteúdo explícito, mas pela arquitetura estética da angústia. Nesta lista, estão sete deles — e nenhum se esquece impunemente.
Há exatamente quatro décadas, o Brasil se despedia de Ana Lins dos Guimarães Peixoto Bretas, a mulher por trás de uma das vozes mais genuínas e intocáveis da literatura nacional. Mas a morte de Cora Coralina, ocorrida em 10 de abril de 1985, não representou um adeus — foi, no máximo, uma mudança de endereço. De lá pra cá, ela se instalou de vez no imaginário afetivo do país, na fala popular das cidades antigas, nas paredes descascadas do interior, nas mãos calejadas das mulheres que ainda estendem roupas em varais improvisados. Cora não morreu: ela germinou.
