Há livros que fazem a gente questionar se ainda há um revisor vivo por perto. E outros, piores, que nos fazem duvidar se o autor estava. Nestes quatro títulos, o problema não é a história — é a execução que tropeça, derrapa e se arrasta, como se a literatura fosse uma planilha mal preenchida. Em tempos de algoritmos cada vez mais sensíveis, qualquer IA decente teria poupado o leitor de tantos soluços narrativos. Não é exagero. É desabafo com pontuação.

A janela aberta deixa entrar um cheiro de cidade úmida, algo de concreto e chuva atrasada; na mesa ao lado da poltrona velha, o livro ainda aberto, um marcador esquecido como promessa não cumprida; nenhuma luz acesa além da luminária, que lança sombras sobre o papel e faz parecer profunda uma história rasa; e assim, naquela quase madrugada que não se decide em chegar, alguém insiste na leitura, insistência que não nasce do prazer, mas talvez da obrigação inexplicada, como se parar fosse um fracasso, mas continuar fosse ainda pior, fosse aceitar um insulto silencioso, uma zombaria que vem de dentro das próprias páginas.

Num mundo onde o algoritmo decide o que você ouve, assiste e até deseja comer no almoço, é quase romântico pensar que algumas obras ainda sobrevivem no boca a boca. Enquanto influencers fazem dancinhas para vender thrillers medianos, certos livros resistem bravamente na contramão: circulam em clubes obscuros, são recomendados com o fervor de uma seita e têm capas que não chamariam atenção nem num sebo desorganizado.

Há livros que não nasceram para o barulho. Foram lançados e escutaram pouco. Passaram anos quietos, à margem, quase esquecidos. E então algo muda — o tempo, o mundo, ou quem lê. De repente, o que parecia denso demais, íntimo demais ou estranho demais encontra seu momento. E explode. Não por campanha, algoritmo ou sorte editorial, mas porque algo neles pulsa. Estes livros venderam mais em 2025 do que no ano em que vieram ao mundo. E talvez agora, sim, o mundo esteja pronto para ouvi-los.

Alguns livros são como certos ex: terminam, mas continuam mandando sinais. Você fecha a última página, suspira com aquele ar de “pronto, acabou”… e no dia seguinte está lavando a louça e lembrando de um diálogo, refletindo sobre um trauma do personagem ou repensando toda sua infância por causa de uma vírgula no capítulo três. Livros assim não apenas contam uma história: eles se infiltram, alugam um triplex na sua cabeça e fazem você pagar IPTU emocional sem aviso. E você aceita.