Autor: Natália Walendolf

Dizem que o amor de verão é aquele que chega sem avisar, se instala no peito com gosto de aventura e vai embora antes mesmo que a gente decore o número do celular da pessoa. Livros curtos são exatamente assim: quando a gente percebe, já está entregue, suspirando, com o coração apertado e a última página lida. Não dá tempo de criar defesa emocional, são histórias que atravessam feito raio, deixam a alma esturricada e a mente em combustão.

Há livros que abraçam. Outros que sufocam. E há aqueles que, como a febre, não pedem licença: chegam queimando a testa, embaralham o raciocínio, te deixam trêmulo e com um gosto estranho na boca. A princípio, você pensa que é só um mal-estar literário passageiro, nada que um chá e um pouco de sarcasmo não cure. Mas conforme as páginas avançam, o calor aumenta, o ar rareia, e você percebe que está contaminado por algo maior.

Imagine que a sirene de ataque aéreo começou a tocar. As redes caíram, o Wi-Fi foi comido por satélites hostis e o pão acabou no mercado. Enquanto os vizinhos correm atrás de papel higiênico como se fossem lingotes de ouro, você, ser de visão elevada, abre calmamente um livro, afinal, se o fim é inevitável, melhor morrer com estilo. Nesta lista, não encontrará conforto, consolo ou autoajuda; encontrará algo muito mais nobre: literatura com lucidez suficiente para acompanhar o apocalipse de mãos dadas, sorrindo torto.

Nem toda obra de autor renomado é grande literatura. Alguns dos nomes mais respeitados da ficção já erraram feio o tom, criando livros que, apesar do prestígio e da assinatura de peso, tropeçam na forma, na emoção ou na própria ideia. São romances que pareceram importantes até a terceira página — e que, dali em diante, testaram a paciência e a fé de leitores atentos. É arte que perdeu o ritmo. E, por isso mesmo, merecia vir com aviso: “Cuidado. Aqui o autor não estava no seu melhor.”