Crônicas do paraíso

Leitores interpelam o cronista sobre tudo: se pensa antes de escrever, se crônicas precisam fazer sentido, como falou com Seu Osvaldo morando em Bled, se vive mesmo na Eslovênia. Querem signo, ideias, amigos, idade, livros, nome, horário de acordar, bebida matinal, extravios diários. Perguntam de laudas, de vida em outros planetas, do tamanho do lago. Duvidam da veracidade, não perguntam nada, xingam de farsa. Ele responde seco: com a boca, de ônibus, com plantas, café, uma volta; e corrige nada.

Para o Seu Osvaldo, lá da rodoviária de Quiprocó da Serra de Santo Grande do Sul, o mundo é de uma imensidão bonita, não fossem as pessoas. Mas ele teima que para conhecer o mundo todinho não precisa nunca sair de sua cidade natal, onde nasceu, onde sempre trabalhou e onde pretende morrer e ser enterrado um dia lá no jazigo da família.

É no mínimo interessante o quanto o nosso conhecimento depende das perspectivas, do ponto de observação, do local onde se aprende e apreende. Não tinha por que se surpreender com o fato de o meu amigo A., culto e letrado, ignorar solenemente que o Brasil havia participado da Segunda Guerra.

Quando a partida caminha para o final do segundo tempo, um pênalti é anotado. A torcida brasileira gruda os olhos na TV e quem coloca a bola na marca de cal é ela, Cármen, jogadora de trajetória sólida e consistente. Os espectadores não têm dúvida de que o gol virá, mesmo que do outro lado, imóvel como se estivesse preso debaixo do travessão, esteja um goleiro ainda muito amado pela torcida.