Autor: Eberth Vêncio

Prefiro chamar de metas os meus sonhos. Arre! Acabo de meter os pés pelas mãos. Metas não. O termo metas remonta ao mundo empresarial corporativo. Um escândalo. Vou denominá-los objetivos. Assim fica mais adequado. Ainda que não me reste grande coisa. Eu suponho. Sonho é um substantivo que soa por demais fantasioso, longínquo, nada factível. Algo como dividir o palco com Paul McCartney ou tomar um sorvete com Scarlett Johansson. Por mais que se queira, não vai rolar.

Susie estranhou a si mesma. Sentia uma alegria desgraçada — no sentido bom, hiperbólico — desde as primeiras horas da manhã. E olha que o dia estava terrivelmente propício para a prática da neurastenia: o céu cinzento, feioso, quase ninguém nas ruas e uma chuva torrencial que parecia querer penetrar nos ossos. Aos 25, em certa medida, Susie pensava e agia como se tivesse 65. Pelo andar da carruagem, sua alma acabaria sucumbindo mais cedo do que o corpo.

Nesse final de ano, a sensação é de alívio. O meu coração não se transformou numa Venezuela. O amor continua democrático: só não ama quem não quer. Além de saúde para suportar as agruras futuras, o que espero realmente para o ano que se inicia é um bocado mais de entendimento. Nada extraordinário, do tipo esperar que Vladimir Putin retire o seu time de campo e se desculpe por ter cometido um erro de avaliação ao invadir o território ucraniano.