Alguns frequentam bares para esquecer os problemas; outros, para esquecer que não leram Crítica da Razão Pura. De todo modo, todos merecem uma chance de parecer profundos enquanto seguram um copo de chope e citam Heidegger entre uma batata frita e outra. O truque não é entender, é franzir a testa no tempo certo, soltar um “isso me lembra muito o que Sartre dizia” e mudar de assunto antes que perguntem “o quê exatamente?”.
Talvez você tenha investido uma fortuna em cursos online sobre liderança, lido dezessete livros de autoajuda com a palavra “líder” no título, decorado os jargões de Harvard e até ensaiado poses de CEO na frente do espelho. Mas, sinto dizer, o verdadeiro manual do poder raramente vem encadernado com gráficos, metas SMART ou consultores de blazer. O poder, esse bicho escorregadio, feito de silêncios, alianças, crueldade e timing, não se ensina em sala de aula. Ele se encena, se impõe, se sobrevive. E alguns livros entenderam isso com uma precisão que faria qualquer coach corar.
Todo mundo que convive com um gato sabe: eles não são exatamente previsíveis. Podem passar horas ignorando sua existência para, de repente, pular no seu colo com a autoridade de quem acabou de comprar o imóvel. São silenciosos, elegantes e ligeiramente filosóficos, como se meditassem o tempo inteiro sobre questões que você, pobre humano, jamais compreenderá. Mas isso não significa que sejam cruéis, apenas seletivos. Enquanto você tenta entender a lógica de suas escolhas, eles já estão duas páginas à frente do roteiro da sua vida, observando com aquele olhar de quem sabe exatamente o que está acontecendo (mas não vai contar). Não por maldade. Só porque seria… entediante.
No mundo literário, o anonimato costuma ter cheiro de marketing duvidoso ou de poeta tímido. Mas, às vezes, ele aparece com cara de assombro: livros que brotam do nada, viralizam, emocionam, escandalizam, e ninguém sabe quem escreveu. Nem mesmo a tia fofoqueira do bairro conseguiu descobrir. É como se tivessem sido escritos por fantasmas extremamente talentosos, que deixaram a cena discretamente enquanto a plateia aplaudia de pé e perguntava, aflita: “Mas quem foi o autor?!”.
Entre os restos de normalidade encontrados no quarto de um assassino, um título de ficção pode parecer inofensivo — até que se percebe o espelho. Esses livros, recuperados entre objetos pessoais de serial killers famosos, não são culpados de nada. Mas são, de algum modo, cúmplices do abismo. O que havia neles que atraiu mentes tão distorcidas? Ideias? Estética? Ou só o vazio entre as palavras? Este mergulho não é sobre literatura, mas sobre as rachaduras da alma humana onde a literatura, às vezes, se aloja.
