O Humor é uma arte. Mas, apesar de ser consumido por quase todo mundo, é produzido por poucos. Mas o que não falta é gente com opiniões fortes, muitas vezes definitivas, sobre as questões que envolvem o humor. Eu, enquanto humorista também tenho as minhas. Algumas dessas opiniões eu juro que tive sozinho, por minha própria conta.
Entrei na loja da operadora de celular, peguei uma senha, esperei pacientemente quase uma hora para ser atendido, até que o meu número de senha foi chamado. Entreguei a identidade e o atendente começou a digitar sem parar em seu terminal. Passaram-se 5 minutos até que o atendente finalmente parou de digitar e ficou esperando algo aparecer em sua tela.
Minto desde que nasci. Sou uma mentira inata, contudo, desprovida de pedigree. Meus pais esperavam que viesse uma menina. Então, eu vim. Um recém-nascido com cara de joelho. E chorei nos braços do obstetra bêbado, sentindo uma vontade danada de rir na cara de todo mundo. Jamais, na história da humanidade, criança alguma nascera sorrindo. Toda família tinha um ente desequilibrado. Eu era a pedra da vez. Pedro. Vocês podem me chamar de Pedro.
Aproveitou que a enfermeira de origem sudanesa tinha saído do quarto para descalçar os sapatinhos de camurça e começar os preparativos de se aninhar ao lado da companheira. A foto dependurada na parede mostrava o rosto de uma mulher caucasiana, jovial e de expressão serena, com o dedo indicador em riste, encostado na ponta do nariz, a solicitar silêncio no ambiente.
Na noite passada, sonhei que estávamos todos no velório de meu pai. De repente, ele levantou os braços para cima, um de cada vez, testando o ar parado com as pontas dos dedos esqueléticos. Daí, apoiou as mãos macilentas, com esparramos de hematoma sob um arremedo de pele apergaminhada, sobre as bordas laterais do esquife de pinus.
