Eu queria gostar de autoajuda. Sou do tipo que precisa de manual para tudo. Eu preciso de autoajuda porque eu me “auto atrapalho” facilmente. Mas não consigo ler livro de autoajuda porque são escritos por quem já passou por todos os perrengues e agora está no auge. Aí é fácil dar lição de vida. Ninguém escreve autoajuda enquanto está tropeçando, errando e atolado em dúvidas sobre o futuro
Instagram é um LSD: deixa tudo com cores estranhas. Linkedin é cocaína, ali todo mundo é hiperativo. Mas o pior é mesmo o Twitter. Esse é crack. São doses rápidas e intensas. Você quer sempre mais. 30 minutos e você vira um noinha.
Ninguém assiste ao Oscar para se informar sobre cinema. É uma cerimônia em que você “folheia” imagens daquilo que supomos ser o mundo do cinema. Que, por sinal, está bem longe de ser apenas um carpete vermelho cheio de sorrisos brilhantes. Cinema é feito de sangue, suor e lágrimas.
Odeio chavões que se repetem sem uma boa razão. E tá na hora de acabar com um deles: 8 de janeiro foi o aniversário de David Bowie, falecido em 2016. E pode apostar que você leu e ouviu isso sem parar: “Davi Bowie, o camaleão do rock”. É um chavão batidíssimo, surrado. E pior: não faz o menor sentido.
Vamos combinar: 2020 foi estranho, esquisito, tenso. Mas não caia na armadilha de achar que tem que aprender algo com ele. Até porque, se o ano veio para ensinar algo, a maioria não entendeu. Não veio um manual junto nem uma nota de rodapé explicativa. Na verdade, a melhor coisa de 2020 é que ele acabou.