Isso aqui não é a Reader’s Digest. Leitores sem estômago para a leitura devem sair agora ou se calar para sempre (pelo menos, até o último parágrafo). Vou começar escrevendo como faria um velho escriba que não sou. Provenho de uma época em que se jogava futebol na rua, rachas no terrão do lote baldio ou cu-de-boi sobre a laje fria de uma sepultura (juro pelas chagas de Cristian & Ralf), descalço, chutando qualquer coisa que fosse redonda, inclusive uma bola de cobertão, que era mais bem tratada que uma mulher: com muito carinho, cuspe no bico e sebo de vaca nos gomos.

Tem abraço que cura feridas. Tem abraço que faz a gente se perder dentro dos braços que nos apertam com vontade. Tem abraço tímido, quase como um tapinha nas costas. Tem abraço que parece beijo. Tem abraço que nos traz de volta pra casa. E tem abraço tão apertado que tristeza nenhuma consegue entrar no espaço entre dois peitos.