Autor: André J. Gomes

Não olhe agora. Mas nós estamos cercados de estrangeiros. O mundo, esse lugar tão grande quanto a sala da nossa casa, anda povoado de forasteiros. É gente nascida em todo canto, rumando para todo lado, mas que em algum instante, de alguma sorte, seguiu para longe de seu amor. Uns há horas, outros há dias, semanas, meses, anos, todos se encontram distantes do ser amado. O jeito não engana. Essa gente enamorada de alguém que vai longe tem um jeito aplicado de trabalhar direito, como quem quer logo voltar para casa. Tem distância geográfica, lonjura do coração ou os dois. Não importa. Tudo é longe para quem não caminha junto de seu amor.

E agora essa moda de esculhambar outra moda, a dos livros para colorir, me dá uma vontade louca de perguntar: será que nós não temos nada melhor para fazer mesmo? Não, eu não estou me dirigindo a quem deu de passar o tempo colorindo as ilustrações em branco dos novos best sellers. Cada um há de fazer o que bem quiser com seu tempo. Eu me refiro, sim, a quem aceita passar o tempo chovendo no molhado com um milhão de teses superficiais e bobocas sobre o sucesso dos chamados “cadernos de atividades”.

Então fica assim. Para o bem de todos os amantes, para a saúde de todo ser amado, quem quiser um amor verdadeiro vai ter de ir buscar. Esse negócio de esperar no sofá, a TV ligada, o olhar perdido, a vida em estado de suspensão por longos fios de baba enquanto a pessoa perfeita não vem, tudo isso fica revogado até segunda ordem. Desista que do céu não vai