Sou como Ivan Ílitch, o protagonista do conto de Tolstói, provocando alteração mesmo depois de minha morte — que espero ainda bem distante. Sinto que, ao longo de quatro décadas sob o sol, tenho vivido muitas vidas numa só jornada, superado traumas e transformado tudo em alguma sabedoria. Que Deus conserve.
O Brasil está entorpecido de uma breguice lisérgica mais despirocada do que qualquer viagem de ácido, uma bad-trip jeca-fundamentalista que cozinha neurônios há pelo menos três gerações. A cultura brasileira, hoje, causa mais demência e incapacidade cognitiva do que qualquer droga lícita ou ilícita. E aí vão querer me convencer que os uivos, guinchos e ganidos contra as drogas ilegais não são exclusivamente uma questão estética-político-ideológica?
Talvez filmes de guerra sigam encantando o público por seu caráter realista, em que por meio de um fato histórico — e nem faz tanto tempo assim —, se conhece um pouco mais a fragilidade do gênero humano, sempre envolto em disputas de poder. Esse é um dos trunfos de “A Batalha Esquecida”.
O garoto espevitado vivia perguntando sobre tudo. Curioso nato, queria saber sobre o funcionamento das coisas, o tamanho dos continentes, nomes de países e cidades distantes, animais e máquinas, a História, Geografia, enfim, tudo que o cercava. Alinhava perguntas umas nas outras e ia extraindo respostas para tudo o que aquela cabecinha avoada queria saber. No geral, a vítima preferida era o pai, que pacientemente explicava ou tentava explicar tudo que o inquisidor-mirim queria.
A sensibilidade dos artistas parece estar sempre alguns tons acima do que pode sentir a vã filosofia dos simples mortais. Indivíduos dotados de um talento impensável para a imensa maioria dos outros seres humanos, escritores, portas, pintores e, sobretudo, músicos certamente vivem numa outra dimensão, revestidos de um halo dourado que os impede de se contaminar com a imundície do homem vulgar, ainda que sua razão de existir seja dar o alento possível para esse homem.
