Existem livros que a gente lê como quem bebe água: rapidamente, sem pausa, apenas para saciar uma curiosidade passageira. Mas existem outros — mais raros, mais intensos — que escavam a alma como se procurassem uma chave esquecida dentro da gente. Esses não se contentam em ser lidos: querem ser vividos, absorvidos, mastigados com os olhos e sentidos com a pele.
Há dias em que a gente se senta pra ler um calhamaço de oitocentas páginas e percebe, lá pela metade, que está lendo vento. As frases se alongam como uma reunião de condomínio, os personagens trocam olhares densos que não dizem nada, e a gente ali, firme, tentando encontrar profundidade onde só há prolixidade.
Ah, o fascínio pelo macabro! Há algo de irresistível em histórias que nos fazem olhar por cima do ombro, que nos arrepiam até a espinha e nos deixam com aquela sensação de que algo está nos observando no escuro. Talvez seja a adrenalina, talvez a curiosidade mórbida, ou quem sabe uma forma de exorcizar nossos próprios demônios internos.
Você já teve aquela sensação de que o filme superou o livro? Pois é, nem sempre a página é mais poderosa que a tela. Às vezes, o cinema pega uma ideia boa, mas mal executada no papel, e a transforma em algo memorável. É como se o diretor dissesse: “Deixa que eu resolvo isso aqui”. E, com uma boa dose de talento, elenco afiado e uma trilha sonora marcante, o que era apenas promissor se torna inesquecível.
A morte, essa senhora de preto que insiste em nos acompanhar desde o primeiro suspiro, é ao mesmo tempo temida e ignorada. Preferimos fingir que ela não existe, como se, ao desviar o olhar, pudéssemos enganá-la. Mas, no fundo, sabemos que ela está ali, pacientemente aguardando o momento de nos lembrar que somos finitos. E talvez seja justamente essa consciência que nos impulsiona a buscar sentido, a amar com mais intensidade e a viver com mais coragem.
